martes, 29 de julio de 2008

Todo bien con los góticos pero ...


No me bardeen con que no es una moda, no me vendan esa declaración porque mean fuera del tarro. Yo ví hippies de 50 años para arriba, Hell Angels, Metálicos, pero góticos ... mmm no puedo imaginarme a personas de avanzada edad limandose los colmillos o pintados onda The Cure. Piensenlo, no me pongo en facho.

Cuando no haya pelo pueden tirar una onda Nosferatu pero que nieto va a confiar en el abuelito con dientes como agujas, se complica. Los sobretodos negros garpan y puede que se sigan usando a toda edad, pero las calzas negras y blancas rayaditas ... y no. Los lentes de contacto onda aspid deberán ser reemplazados por los anteojos para leer de cerca, o de lejos y en algún momento cuando deban limarse los colmillos al haber reducido el largo de los otros dientes solo van a tener encías. Todo tiene un momento, una etapa aunque se nieguen a aceptarlo. Son prolijos, no violentos, melancólicos y les gusta asustar si pueden como declaran en http://www.gothicba.com/ pero ... todos los espejos van a seguir cantando a gritos que ¡minga de vampiro!. De hecho debo interiorizarme más acerca de si todos los góticos le mandan escofina a los colmillos, pero ví muchos así que por el momento creo que son la misma cosa.

Supongo que hay que tener "sustento económico" para ser gótico ya que con esos colmillos dificilmente consigan un laburo a menos que sea en la política, donde todos lo disimulan pero escabian sangre como locos. Para que vean mi buena voluntad quiero advertirlos que en estos días en los que se han detectado murcielagos rabiosos más de un habitante de la ciudad les puede maltratar los colmillos a escobazos. Claro que si, y luego van a declarar en Crónica Tv que los vieron flotar y no dudaron. Repito, todo bien con la MODA gótica, pero si dicen que nunca va a desaparecer porque nació hace 20 años creo que les falta unos lustros de rodaje como para declarar enfáticamente esa aseveración.

Rodeado de góticos días pasados no me sentí amenazado, ni observé que me miraran con desprecio por no tener el look adecuado, anyway, ha sido divertido observarlos.

Pregunto a mis amigos góticos, ¿porqué no una sonrisa?, solo se reían entre ustedes pero nunca delante de extraños. ¿Que quieren demostrar?, ¿que son realmente seres de la oscuridad?. El esfuerzo que hacen con el labio superior para tapar los colmillos les va a provocar alguna contractura en la cara y no creo que sea divertido. Algunos dicen beber sangre según leí, y sinceramente no les creo un carajo. Lo más cerca de la sangre que pueden estar es clavandole un yocolmi a una morcilla o lamiendo una toallita femenina mis amigos mordedores. Pero, y destacando lo bien producidos que están, tengo que suponer que al salir de sus casas se retocan y pintan meticulosamente frente al espejo, ¿Y? ... ¿se ven en el espejo? ... ¿entónces? ...

Además los he visto con enormes crucifijos, pero eso es como la kryptonita para Supermán amigos! ... ¿O son vampiros geneticamente inmunes a los efectos de esos símbolos?.

Creo que en Septiembre realizan una hiper fiesta en el Arlequines con bandas en vivo y DJS que le mandan maza a la música onda "Blade", quisiera ir realmente pero como no puedo luquearme como ustedes dudo que me dejen entrar, aún así nadie me daría pelota. Pero si me garantizan que en la barra se sirva "licuado de ajo y speed" puedo pensarlo. Yo los respeto, no es una crítica fascista, solo un comentario color sobre mi visión de esta movida, ¡de esta moda!, y ahora vengan a morderme si quieren. Refuto la teoría de que el que adopta la moda gótica vampírica es porque en su adolescencia no pertenecía al común de sus relaciones, y por sus gustos por la lectura o carácter fueron marginados. Porque entónces, ¿para que se volvieron góticos?, ¿para tomar revancha?, ¿y como?. Yo fuí tildado de pelotudo en mi adolescencia y sin limarme nada ví las cosas diferentes cuando crecí. Amo lo oscuro, lo misterioso pero no me visto como Keanu Reeves en Matrix para demostrar que no soy el mismo. Las sotanas no me parecen adecuadas, porque ese atuendo es muchísimo más oscuro que cualquier otro. Lean los diarios, vean noticieros y van a ver que ensotanados están arruinando el futuro de adolescentes quizás como ustedes, así que denle un repaso a la indumentaria. Aplaudo las cosas transparentes que algunas góticas lucen, pero meramente porque les dá un touch de atorranta que estimula la vista.

Y para culminar, antes de ponerme a leer mucho sobre ustedes, le mando un saludo al peruano que tenía esos colmillos de 10 cm. y los ojitos de vibora porque el vampirismo gótico hermanado por el Mercosur es un buen intento, aunque le faltaba tiza a esa cara para darle el tono pálido que ostentaba el resto. Mientras léo sobre ustedes, ponganle un corcho a los colmillos para no lastimarse y repito, esquiven a la gente impaciente por la plaga de murciélagos rabiosos porque van a terminar mordiendo baldosas mientras una y otra vez los empujan de los pelos de la nuca.


NOTA: En los baños no me muestren los colmillos porque los voy a mear con meo bendito, se los aseguro, con la pinchila no se jode.

lunes, 21 de julio de 2008

LECTURA: "Tus Zonas Erróneas" - Dr. Wayne W. Dyer



La Editorial Grijalbo editó este libro entre 1976 y 1978, dicen que antes pero me da igual. Yo mismo lo he leído en algún momento de búsqueda desesperada, (de algo, puede ser cualquier cosa), y tuve mis reservas. Lo releí por capítulos en contadas ocasiones en que fisiológicamente abrumado me encerré en el baño, porque allí la mente se libera y expande de manera directamente proporcional al vacío que provocan nuestros pujos.

Últimamente esos gratos momentos se vieron complicados por la ingesta excesiva de queso justo cuando posaba mis ojos en este fragmento del libro. Así que lo que leí me pareció en extremo estúpido, idiota y cómico. Luego pude excretar con facilidad pero si mi apreciación sobre este libro no era buena, ahora definitivamente voy a quemarlo.

Cuando estoy constipado me vuelvo malévolo y soy un detractor irracional.

Seleccioné esta parte de un capítulo para desquitarme, así que si me acompañan y no abandonan la lectura ...


ALGUNAS ESTRATEGIAS PARA ENFRENTARSE CON LO MISTERIOSO Y LO DESCONOCIDO Y PARA LOGRAR COMPRENDERLOS

Hacer esfuerzos selectivos por probar cosas nuevas aunque sientas la tentación de quedarte en lo conocido. Por ejemplo, en un restaurante pide un plato nuevo. ¿Por qué? Porque puede ser diferente y podría gustarte.

En primer lugar, lo misterioso y lo desconocido creo que es algo bastante complejo como para comenzar a develarlo llevándose a la boca una Cavia Porcellus más conocido como ratón Peruano-Boliviano, (en síntesis, un puto cuis). Un plato de estos no lo podemos pedir en un tenedor libre, o en los puestos de panchos de Constitución. Ningún delivery de Banfield trabaja el cuis, o sea que hay que ir a un restaurant donde se pueda pedir comidas exóticas e imitar a Capusotto exclamando “Uy!, Me rompieron el orrrrrrrto” al pagar por algo que no estamos seguros de poder digerir. Quizás pueda tener interés en enfrentarme a lo desconocido pero si me siento a comer no quiero otra cosa que pollo frito con puré, canelones o uno de crudo y queso. ¿Qué puedo comenzar a comprender entre vómito y vómito si pedí algo que me terminó de cagar el hígado?. ¿Y si me hubiera gustado?, ¿Le dejo de temer a la muerte, al futuro, a los Kirchner-Moyanos-Morenos-D´Elías, a las nuevas enfermedades, a la violencia cotidiana, a los santos que venera mi mamá?. Este pibe Dyer me garantiza que si, así que luego de dejar $ 500 en el restaurant me interno en la Isla Maciel entrada la madrugada al grito de “Salid habitantes del inframundo, enfrentad al que se manducó un Cuis si os atrevéis, no temo, los restos del cuis aún sin digerir en mi organismo me hace inmune a vuestras armas y oscuros conjuros”. Nop. Cuando al Cuis me lo estén empujando por detrás los hinchas de San Telmo voy a temer que no me dejen ir luego, aún si me dejan partir voy a temer llevarme venéreas de todo tipo y no encontraré jamás a Dyer para exigirle una explicación. Resumiendo, comer pelotudeces es algo que Dyer ha escrito para reírse de los que recurren a este libro buscando ayuda.

Invita a tu casa a un grupo de gente que represente puntos de vista diversos y divergentes. Frecuenta lo desconocido en vez de seguir con tu grupito típico de relaciones con los que puedes predecir todo lo que te va a suceder.

Mmmmm, si invito a mi casa a las señoras de la “Legión” de María (junto con mi mamá claro), al cura Mario, a dos militantes “K”, a los traidores del Partido Socialista como Basteiro, Fornelli, González ..., a algunos bloggers, un emo (Solo uno), un hincha de river y uno de temperley, un ruralista, algún que otro fumador redimido, dos rollingas, dos fans del metal “argento”, un homosexual y una lesbiana y un testigo de Jehová ... ¿qué?. Es sencillamente una car-ni-ce-rí-a. Obvio que no se puede predecir el resultado de esa reunión, pero sí aventurar que termina con patrulleros y el grupo GEO rodeando la manzana. Yo mataría definitivamente. Algunos se exterminarían entre ellos, pero eso no significaría que la contienda se resolvería fácilmente. Los militantes “K” junto a los socialistas “K” serían mi primer target, quizás con la ayuda del ruralista que posteriormente podría traicionarme. Puede que el homosexual acepté formar una pareja con la lesbiana y que Mario no quiera casarlos si no lo dejan presenciar un revuelque previo. Esto indignaría a la Legión de María que increparían al cura e intentarían silenciar al testigo de Jehová, (cosa prácticamente imposible), para posteriormente darle muerte. El hincha de river y el de temperley unirían fuerzas espalda con espalda dada sus características de cobardes perdedores, pero no podría asegurar contra quien la emprenderían aunque posiblemente sea contra mí. Los rollingas y los fans de Iorio se matarían entre ellos y el resto no le daría importancia. Los bloggers no podrían aniquilar al emo porque este se habría suicidado antes del inicio de las hostilidades por lo que podrían emprenderla contra el fumador, o contra cualquiera ... quizás matarse ellos mismos, por envidia o competencia. Anyway si alguien sobrevive el grupo GEO lo mandaría a la fosa sin preguntar absolutamente nada. Con lo cual, lo desconocido, lo misterioso no habrá tenido lugar en este mitin, a excepción de las declaraciones de la prensa que podrían resumir “En un “misterioso” acontecimiento se ha producido un baño de sangre en Banfield por motivos “desconocidos” hasta el momento.
Dyer miente o ignora absolutamente todo. La frase “en vez de seguir con tu grupito típico de relaciones con los que puedes predecir todo lo que te va a suceder” la suelta porque jamás ha venido a un ensayo de Headless donde todo puede suceder, malo y bueno, pacífico y violento, alegre y triste. Dyer, un brillante terapeuta que ha conseguido todo lo que se ha propuesto y ha triunfado en todas las áreas de su vida ... esta es la contratapa del puto libro. Dyer ... hacete culear.

Deja de sentirte obligado a tener un motivo o razón para todo lo que haces. Cuando alguien te pregunte el porqué de algo, recuerda que no tienes por qué tener una respuesta razonable que los satisfaga. Puedes hacer lo que has decidido hacer simplemente porque así lo deseas.

Ah si, esta sugerencia me encanta. Voy con un diálogo:

- Juárez, hace una semana que esperamos los datos para liquidar IVA, ¿porqué no los mandaste? –
- Ah, los datos para liquidar el IVA ... si, ehhhh, porque tiré los papeles al carajo a la altura de Gerli. Venía en el tren pensando en ver el Master de Toronto y este laburo me quitaba tiempo –

Decidí decir eso porque simplemente lo decidí. Pero me gusta más lo que Dyer sugiere acerca de las respuestas no necesariamente razonables, como esta:

- ¿Estás con gripe?, ¿porqué no te tomas un Vic y te acostas un ratito? –
- No quiero, me acabo de tirar un pedo porque olvidé atarme las zapatillas –
- ¿Qué tiene que ver? –
- Si derogaron la 125 ¿para que me voy a acostar? –

¡Espectacular!, pero ¿qué mierda tiene esto que ver con lo misterioso y lo desconocido?, al que oye estas respuestas lo estoy enfrentando a la más absoluta oscuridad, ¿Y yo?, ¿qué?. Sigo temiendo a esas cosas y no solo soy considerado un loco hijo de puta sino que me convierto en un desocupado más. Si tienen este libro en algún lugar de la casa tirenlo o regálenselo a alguien que quieran ver en la más absoluta miseria en cuestión de semanas.

Empieza a arriesgarte a hacer ciertas cosas que te sacarán de la rutina diaria. Podría ser unas vacaciones que no hayas planeado con antelación, por ejemplo, y para lo cual no lleves ningún mapa, y donde sólo puedas confiar en ti mismo para solucionar cualquier problema que se te presente. Solicita un nuevo empleo presentándote a la entrevista que para ello se requiera o habla con alguna persona que hayas estado esquivando por miedo a lo que podría pasar en esa conversación. Toma un camino distinto para ir a tu trabajo y cena a medianoche. ¿Por qué? Simplemente porque es diferente y tienes ganas de hacerlo.

Bien, no trabajo más. Con la poca guita que tengo me subo a un micro que me lleve a la triple frontera. Una vez allí pido trabajo como mulita para pasar papuza de un lado a otro. Hasta acá las posibilidades de que me salgan las cosas mal y de que sufra por tomar estas decisiones son del 100%. Me resta buscar a alguien con quien no quería conversar por lo que pudiera pasar, pudiera ser Enrique Iglesias, si, Enrique Iglesias. Antes de comenzar a hablar ya lo habría estrangulado o sea que debiera buscar a otro convirtiéndome así en un asesino serial bien visto por gran parte de la sociedad. Todas estas sugerencias son una perfecta idiotez. ¿Qué me queda?, ya que descarto lo anterior, ... ¡Tomar un camino distinto para ir a mi trabajo!, ¡perfecto!. Voy a salir a las 02:00 AM y voy a irme hasta Glew. Allí voy a esperar el primer tren que salga hasta Temperley. Luego combinaría hacia Bosques y desde allí a La Plata para volver vía Quilmes hasta Avellaneda. Luego tomaría algo que me lleve por Barracas hasta Retiro, ¿el 93 y luego el 39?, puede ser. En Retiro tomaría un tren hasta Liniers, si si, y luego el 21 por General Paz hasta La Noria. ¡Fácil!, desde allí el 28 hasta Pompeya y en Pompeya el 165 hasta Banfield donde tomaría el 51 hasta Constitución. Ha sido muy simple por lo que caminaría hasta Corrientes al 800 para agregarle emoción. ¡Lo he conseguido!, he llegado tardísimo y no tengo dinero para volver ¡pero no temo a lo desconocido!. Ahora entiendo, claro que voy a cenar a medianoche si es que consigo volver. ¡Dyer la sabe lunga!. Solo me queda caminar hasta Banfield. Así es, es diferente y ... no, no tenía ganas de hacerlo.

Diviértete elucubrando una fantasía en la que te permites tener todo lo que quieras. Todo está permitido. Tienes todo el dinero que desees por un período de dos semanas. Quizá te des cuenta de que todas tus divagaciones mentales en realidad están a tu alcance, que lo que anhelas no es como pretender la luna o lo imposible, sino que son cosas que puedes lograr si eliminas el miedo a lo desconocido y simplemente vas detrás de ellas.

¡Pero la concha de tu madre Dyer!, me tengo que imaginar que tengo toda la teca pero no tengo una mierda. ¡Vivo fantaseando que pego el Quini y la tengo toda!. ¿Qué divagaciones mentales pedazo de sorete?, yo sé que quiero hacer con la plata y por supuesto que con plata todo está a mi alcance, inclusive viajar, encontrarte, eliminarte, pagar buenos abogados, sobornar a quien tenga que sobornar y quedar libre. Puedo lograr todas estas fantasías si pierdo el miedo a lo desconocido ... ¿tengo que salir a afanar?, otra cosa no se me ocurre. No me divierte fantasear con que tengo lo que no tengo la concha de tu madre, me hace peor. ¡Me enfermo de la cabeza creyendo que puedo tener lo que quiera porque tengo moneda cuando no la tengo puto!. Claro, ¡voy detrás de mis sueños!, siempre voy detrás, siempre y por eso no logro alcanzarlos la puta que te parió.

Cada vez que te des cuenta de que estás evitando lo desconocido, dirígete a ti mismo la siguiente pregunta: "¿Qué es lo peor que me puede pasar?". Verás probablemente que el miedo a lo desconocido es completamente desproporcionado con la realidad de las consecuencias.

¿Qué sucede en las calles de Ing. Budge a las 03:00 AM?, para saberlo debo transitarlas. ¿Qué es lo peor que me puede pasar?, terminar boca abajo en un zanjón quizás, o encerrado en un rancho mientras intentan infructuosamente pedir un rescate que nadie pagará. Y si, en realidad me estoy haciendo problemas por nada. Es desproporcionado e injustificado el miedo que siento por intentar esta aventura. Lo peor que me puede pasar es que me maten, solo eso. Estoy perdiendo la oportunidad de darle a mi vida emociones fuertes por el hecho estúpido de que me apuñalen y me aniquilen. A veces somos miserables ¿no es cierto?, y luego nos quejamos porque la vida transcurre sin emociones ni novedades cuando está al alcance de nuestras posibilidades cambiarla de una vez y para siempre. Putear a tu empleador deriva en quedar en la calle, ¿Solo eso?, ¡si!, solo eso. Tocarle un buen culo en el tren a la novia de alguien tan solo puede ocasionar que nos patee el vagón entero, pelar “pila-pila” siendo soporte de Horcas o Almafuerte es una experiencia estupenda, ¿hasta donde pueden meternos el diapasón del instrumento en el orto?, ¿eh?, en algún momento no va a entrar más, pero la cara de sorpresa del monaje es algo tan fantástico que no hay que evaluar los riesgos. ¿Qué es lo peor que me puede pasar?, eso me voy a preguntar de aquí en más cuando intente involucrarme en cosas que le den a mi vida emociones fuertes.

Haz la prueba de hacer algo tonto, como ir descalzo por el parque o zambullirte desnudo en el mar. Haz la prueba de hacer algunas de las cosas que siempre has evitado porque "No debes hacer esas cosas". Abre tu propio horizonte personal a nuevas experiencias. Haz cosas que antes evitabas por encontrarlas tontas o vanas.

¡Hoy!, hoy lo voy a hacer porque llueve y hace mucho frío. Voy a ir descalzo por Santa Fe hasta la cancha de Los Andes y me voy a revolcar en el agua que se junta en la esquina de Portela. Y mañana que va anuncian un día tan perro como el de hoy voy a ir desnudo a la oficina. Sacando pecho y riéndome de los que llevan paraguas, ¡si!, ¡va a ser increíble!. Me voy a poner debajo de los chorros de agua que caen del techo de la estación en el andén 4 y me voy a enjabonar silbando Y.M.C.A. y meneando el culo cuando me miren. ¡Si consiguiera papel picado!, o una cornetita ... Estoy seguro que en los próximos días mucha gente hará lo mismo porque verán en mi un ejemplo a seguir, alguien que rompió las barreras y se cagó en la estúpida frase “No debes hacer estas cosas”. Si no conociera a Dios diría que Dyer es lo más parecido, porque ahora me siento feliz ante la expectativa de salir corriendo en unos minutos, apenas termine de sacarme las medias.

No dejes que tus convicciones te paralicen. El creer algo a raíz de una experiencia pasada y aferrarse a esa creencia es evadirse de la realidad. Sólo existe el ahora, y la verdad del presente puede muy bien no ser la verdad del pasado. Sopesa tu comportamiento no tomando en cuenta lo que crees, sino lo que es y lo que experimentas en el presente. Al abrirte a la experiencia en vez de colorear tu realidad con tus convicciones, encontrarás que lo desconocido es un lugar fantástico para estar.

Cuando salga del cuadro de neumonía que me ocasionó bailotear en pelotas por la calle (Solo llegué hasta Las Heras), voy a intentar esto que me sugiere el Dr. Dyer. La última vez que le dije al “ventarrón” que su mujer ese culo no lo había hecho haciendo sentadillas me costó dos semanas sacarme dos de sus muchos anillos del paladar, (y lo hice porque me pidió que se los devolviese). ¿Pero porqué habría de reaccionar así otra vez?, quizás el tono en el que lo expresé no era el correcto, puede que haber acompañado la declaración con ademanes lo haya irritado, claro que si. Simplemente debo ir y decirle que ese culo su mujer lo hizo encerando venas ajenas, cosa que es absolutamente legal y placentero. Ventarrón lo va a entender, en el fondo el debe suponer que su mujer tiene mas pijazos que molinete de subte, solo hay que saber abordarlo sobre el tema y platicar del asunto como adultos. Mis convicciones me han engañado y esta es la manera de darle fin a esta situación. Luego voy a volver a decirle a otros que no debieron tomar a mal el que les haya dicho “cornudos”, y estoy seguro que me lo agradecerán y hasta podría aconsejarlos acerca de cómo pintar sus cuernos para lucirlos mejor. Ayer fue ayer, hoy es hoy, como expresa Dyer (Además Ventarrón se casó con su mujer por el orto que tenía ... el mismo decía que era una mantequita).

Haz algo mal deliberadamente. ¿Eres menos persona porque has perdido un partido de tenis o pintado un cuadro feo o sigues siendo un individuo que vale la pena y que simplemente ha pasado un rato agradable?

Esto es algo que voy a poner en práctica inmediatamente. No voy a jugar al tenis o pintar porque no me interesa pero voy a esperar el momento en el que Headless comparta escenario con una banda reconocida y ese día voy a tocar con el bajo sin afinar. ¿Soy menos persona como Dyer dice?, claro que no. Deliberadamente voy a pasar falsos datos para que liquiden el IVA de Uriburu y una vez que le hayan hecho pagar fortunas voy a decir que “deliberadamente” les pasé números inexistentes, ¿voy a ser menos persona por eso?. ¿Y que si le doy una excelente patada en los huevos a uno de los gendarmes que pelotudéa en la estación de Banfield?, ¿va a decirme que soy menos persona por eso?, ¡La lista es interminable!, ¡como me excita que me consideren buena persona a pesar de que haga estas cosas!. ¿Cuánto tiempo deberé esconderme de los chicos de la banda y del resto?, ¿qué deba dormir con los ojos abiertos hasta el 2012 es motivo para que no explore estas vivencias que el Dr. Dyer me sugiere?.

Tus zonas erróneas no son ese culo caído, ese pelo grasoso, esas piernas peludas, ese pene pequeño y timorato, estás equivocando la lectura. Tampoco lo son esos granos que no abandonan tu cara desde que tenías 12 años, ni esas tetas caídas, ... Dyer tiene la respuesta, te vas a olvidar de ese abdomen monstruoso, de esa cintura de mamushka, de esa nariz porosa e inmensa y de esos dientes ausentes ... todo está en la cabeza. Dyer sabe como hacértelo entender. Y tengan en cuenta que esto es solo un fragmento de un capítulo apenas, para todo Dyer tiene la solución. Yo voy a quemar el libro a menos que alguien lo necesite, en cuyo caso no tengo problemas en obsequiarlo para que sean triunfadores como el Dr. y yo (sobre todo el Dr.).

Y me cansé de escribir pelotudeces, ¿soy menos persona por eso?

miércoles, 16 de julio de 2008

- ... Decime “Papito” ... Ah, perdón, espera que te la saco de la boca-”



El abuso sexual es "incompatible" con el sacerdocio, dijo hoy Benedicto XVI a los periodistas que viajan con él a Australia para presidir las celebraciones del Día Mundial de la Juventud en Sydney (En inglés es Sydney, iba a escribir Sidney pero ya está).
"Eso debe quedar claro... ser un sacerdote es incompatible con ello (abusos sexuales) porque los curas están al servicio de nuestro Señor", dijo el Papa en el encuentro que mantuvo con los periodistas durante su vuelo a Sydney.

Y si Benedicto lo dice, será así. Con lo cual el abuso sexual es incompatible con el sacerdocio pero absolutamente compatible con cualquier otra tarea, cargo, trabajo, etc. El Sacerdote está al servicio de nuestro Señor, por eso no puede andar trepanando inocentes nalgas, el resto de los mortales puede tranquilamente peinar a cuanto niño/(a) quiera ya que cuentan con la bula papal. Albañiles, doctores, maestros, policías, cartoneros, almaceneros, mimos y parapléjicos pueden destrozar la inocencia de cuantos párvulos quieran a partir de estas declaraciones del popolo en Australia. Un pingazo este Ratzinger.

Igualmente el motivo de este ensayo no previsto es la información que sigue a continuación, me gustaría que le prestaran suma atención y que mediten seriamente acerca de vuestra fe, si es que profesan alguna, y si pertenecen a la iglesia católica bueno ... a mi no se me caerían los anillos por incendiar algunas y empalar a los ensotanados de turno ...

Es único en Sudamérica, funciona en Tortuguitas, provincia de Buenos Aires con la aprobación de la Justicia y la complicidad del clero.Los vecinos de Tortuguitas comenzaron a tener sospechas al observar que algunos de los sacerdotes que llegaban al hogar Mis Hijos (¿de puta?), lo hacían al amparo de la oscuridad. Al cabo de un tiempo, abandonaban el recinto con el mismo sigilo, rodeados de otros curas que los ocultaban de la mirada de los impertinentes. Sólo ahora se enteran que tras la valla que rodea al viejo chalet funciona un refugio para sacerdotes pedófilos, con el conocimiento y la aprobación tácita de las autoridades eclesiásticas.Hasta donde se sabe, en ningún otro país de Latinoamérica existe una institución similar. Por algo será que más de un centenar de ovejas descarriadas de todos los rincones del continente, han recalado, según la denuncia del programa televisivo Punto Doc, en esta pequeña localidad, situada al noroeste de Buenos Aires. Unos reporteros grabaron con cámara oculta la entrevista que mantuvieron con el sacerdote Pedro Marano, ex director y psicólogo de Mis Hijos, en la cual éste reconoció que allí se trata a los hermanos que han caído en el nefasto vicio, jactándose de que la mayoría de esos espíritus torturados se han reinsertado luego en sus parroquias o iglesias.
Marano admitió que la institución no reportaba los casos a las autoridades, al menos que hubiera denuncia de por medio. El psicólogo insinuó que el Episcopado estaba al corriente de tales procedimientos.El hogar Mis Hijos funciona bajo el auspicio de la Domus Mariae, una asociación privada fundada en 1991 con el propósito de socorrer a sacerdotes que padecen trastornos emocionales. Para este fin, las damas de la organización pasaban el cepillo entre los humildes feligreses de las iglesias de Tortuguitas y de las vecinas parroquias de Pilar y Campana. Con el dinero recolectado se ampliaron las dependencias de Mis Hijos y recientemente, se habilitó un nuevo centro en la finca Los Cardales.

Ehhhhhh, a ver a ver, los curas se hacen tocar el tiento, esconden pibitos y pibitas debajo de la sotana y nosotros pensamos que sus sonrisas obedecen a una paz armoniosa fruto de su relación con Dios. Estos depredadores bíblicos “caen en el nefasto vicio”, ¿No sería más apropiado decir que estos reverendísimos hijos de puta se trincan a los niños?. ¿Lo llaman vicio?, vicio es fumar, tomar, drogarse, jugar compulsivamente, morfar como chancho. Ellos se garchan pibitos y pibitas, ¿qué vicio? ... ¡¿Qué vicio la puta que los parió?!. – Ahhh, el padre Alberto es un vicioso bárbaro Doña Ester ... si, Ud. no sabe como está el Osvaldito, apenas puede caminar, ¡es de tanto tiempo arrodillado rezando y rezando!–
La asociación del orto Domus Mariae debe estar conformada por violines para proteger a los de su misma casta. Y no me suena para nada bien eso de que las damas de la organización “pasaban el cepillo”. No pienso en una colecta cuando hablan de “cepillar”, las damas de la organización son todas unas mamasirios y devotas de la vela de carne que ilumina sus ojetes y cachuchas. ¿Cómo los ayudan a estos curas hijos de puta?, ¿qué carajo de psicoanálisis utilizan para reinsertarlo nuevamente en la iglesia?, ¡ellos volverán a reinsertar su poronga en cuanto culo pequeño encuentren!. ¿¡O que mierda?!, ¡¿Eh?!, ¿el violador ensotanado tiene características misticas que lo diferencian del violeta común?, ¡Naaaaaaa!, es un puto violador como cualquier otro y debiera ser tratado como tal. ¿Diste maza?, ¡A la cárcel para que te carguen carne por popa hasta que se te caigan los pedos por la dilatación hijo de puta!
De todos los pacientes que han obtenido asilo en Domus Mariae, Mario Napoleón Sasso es el único que, muy a pesar suyo, ha cobrado notoriedad. Después de su rehabilitación, el sacerdote fue procesado por abusar sexualmente de cinco chicas, de entre 5 y 12 años, que acudían al comedor para indigentes donde Sasso ejercía las funciones de asesor matrimonial.

No pretendo ser guarango con el tema, sucede que así es como escribo, no hay filtro, pasa de la cabeza a los dedos. No corrijo nada, y escribo como sale hasta que termino. Este Sasso era asesor matrimonial, jamás comprendí como un tipo que no está casado o en pareja puede aconsejar a futuros matrimonios. Es como si alguien que nace con distrofia muscular y pasa su vida en una silla de ruedas me explicara como patear un córner. Si, no soy un boludo y sé que es probable que el dicho Sasso se enfieste a menudo con lo que tenga a mano, pero ... la caradurez ... yo no podría ... ¿Aconsejar?, ¿cuando me limé a cinco nenitas de entre 5 y 12 años? ... Sasso tiene que estar muerto, con el culo roto y siendo devorado por los gusanos si es que se animan a entrarle al cadáver de alguien así.
La aparición de una especia de “manual del cura pedófilo” y nuevas denuncias por abusos sexuales por parte de sacerdotes en Brasil volvió a poner en escena uno de los secretos más guardados del Vaticano: las operaciones de Benedicto XVI para ocultar los abusos.
El padre Edson Ives dos Santos, que a los 64 años “era un santo varón” para las beatas brasileñas que se postraban ante el confesionario, reconoció que planificaba su aberrante liturgia en base al “Manual del Cura Pedófilo”, un cuadernillo que circula desde hace meses entre los sacerdotes con inclinaciones non sanctas.
No creo que en ese manual instruyan a los santos curitas en la práctica del sexo anal comulgado, la mamada litúrgica o los orgasmos sacramentales. En ese manual deben aconsejar como hacer la porquería sin llamar la atención y sin dejar rastros. Por eso aconsejan darle a pibes y pibas de la calle, no a los que puedan traer kilombo, sugieren pintarles un Activia en la cara antes de preñar a las niñas y explican como hacerle creer a la gente que los sangrados anales de los niños de la parroquia obedecen a un milagro excepcional, “La virgen no llora, en su infinito amor nuestra madre decidió sangrar por el culo de estos hijitos de Dios ....”
El escándalo no es exclusivo de Brasil, sino que ha sacudido por etapas en las diócesis católicas de España, Francia, Italia, Alemania, Austria, Polonia, Gran Bretaña, Irlanda, Estados Unidos, México, Costa Rica, Puerto Rico, Colombia, Argentina, Chile. Pero la Iglesia esconde y minimiza este tremendo problema, que no es accidental ni azaroso sino institucional. Y está signado por el encubrimiento.
Esto me lleva a concluir en que en todo el puto mundo los curas se están empernando a lo que le pongan adelante. Y no es una plaga bíblica, el motivo de esta aberración es el conchudo voto de castidad que los no menos conchudos papas y sicarios han instalado como dogma enfermizo hace largos años. Voto de castidad, de pobreza, voto al pedo (como el que puso a la yegua de la pingüina en el gobierno), Vo – to cámela que vas a ser bendecida y otras herejías como estas. El voto de castidad es menos creíble que el bizcocho Kirchner. Es impresentable, increíble, pelotudo, retrasado. Pero los curitas aceptan el voto de castidad porque es una mera formalidad ya que luego garchan mucho más que cualquier feligrés.

Otro caso muy importante fue el del obispo Macarrone en la provincia de Santiago del Estero. En su momento fue entregado a las autoridades eclesiásticas un video que mostraría una relación intima entre el monseñor y un joven mayor de edad. Esta cinta provocó que Macarrone envíe su admisión del hecho y su propósito de renunciar.
Yo recuerdo el caso de este Macarrone, quizás porque lo asocié con el “fideo” y justamente coincidió con la devoción del obispo por la “tirada” del elemento en cuestión. El pibe al que Macarrone se comía juró una y mil veces que el cura le sobaba el tiento y después hacían un vuelta y vuelta eucarístico. Al muchacho no le llegaba sangre a la cabeza es verdad, era un poco retard, pero no era impedimento para que Macarrone lo libara y le revisara el caquero con devoción.
Tal vez el caso que tomó más notoriedad en el país fue que involucro al Padre Julio Cesar Grassi, presidente de la fundación Felices Los Niños.

Cuando menos, ... haber cambiado el nombre de la puta Fundación. ¿Felices los Niños?, es muy hijo de puta. Felices los Curas, Desgarrados los Niños se ajusta más a la realidad. Cuando Grassi apareció en Tv ante las primeras denuncias era imposible mirarlo y no decretar que realmente ese hijo de puta era culpable de los hechos por los cuales lo denunciaban. Hablaba con esa vocecita inocente, espirituosa, martirizada, lánguida ... con la misma que seguramente sugería “A ver esa bombachita ... Uhhhh que lindos ositos que tiene dibujados ...”, “¿Y este pajarito Juancito?, ¡pero que lindo es!, ¿dejas que el padre pruebe que gusto tiene?, mmmm yo después te hago probar el hornero que tengo acá guardado ....”
La arquidiócesis de Los Ángeles pagó aproximadamente 600 millones de dólares para resolver los casos de abuso sexual de su clero, la cifra más elevada hasta ahora en el escándalo que azotó a la Iglesia católica estadounidense .... El mes pasado, la de Pórtland acordó pagar unos 52 millones de dólares a 175 víctimas, y destinó 20 millones para el pago de futuras demandas.

¿Leí mal o habla de futuras demandas?, si si si, futuras demandas. Definitivamente saben que van a seguir culeando niños así que hacen una vaquita como para hacer frente a los kilombitos que puedan venir por algunos culitos descosidos si es que no funciona la excusa de que el mal uso de los escapularios los dejaron así.
Recuerdo cuando durante el Éxodo de los judíos algunos comenzaron a murmurar contra Moisés porque tardaban en llegar, porque estaban hasta las bolas del maná y de las perdices y en un toque la tierra se abrió y se los tragó. ¿Dios ya no es el mismo?, ¿No podría desaparecer el Vaticano?. A continuación y para cerrar este ensayo triste transcribo algunos segmentos de la conferencia de prensa del nazi Ratzinger en Australia:

-¿La Iglesia Admite que existen casos de abusos sexuales perpetrados por sacerdotes?-
- Si. Pero no ha habido casos de contagio de enfermedades venéreas.
-¿Se expulsará a los sacerdotes involucrados en estos aberrantes casos? –
- Por supuesto, aplicaremos el máximo rigor y posteriormente el tribunal de disciplina fallará para definir por cuantas homilías se suspende al infractor –
- ¿Porqué cree que sucede esto su santidad? –
- Creo que está a la vista de todos y es notorio lo provocativos que son los niños y las niñas en estos tiempos. Influenciados por la televisión, las revistas y otras armas de Satanás estas inocentes criaturas están explorando su sexualidad en tiempos prematuros. Lejos estoy de justificar que por estas actitudes algunos inocentes sacerdotes los partan como a una oblea pero entiendo que se hagan acariciar la merluza ante la tentación satánica –
- ¿Usted puede confirmar que el Opus Dei financia dinero para sobornar a las
víctimas de abusos sexuales perpetrados por su iglesia? -

- ¡De ningún modo!, ¡Eso es una calumnia!. Los fondos del Opus Dei son destinados para cubrir el costo de los aranceles altísimos de las prostitutas italianas que vienen buscando lavar su conciencia, su alma y sus genitales luego de trincar con los sacerdotes difamados. Esto es para demostrar claramente que a nuestros sacerdotes no les tiembla el pulso cuando deben decidir si comerse una buena raja veterana y no a pequeños con olor a pis por muy durita que tengan la carnecita. –
- ¿Cree que estos casos aberrantes han llegado a su fin? –
- Como llegar a su fin, lo que se dice llegar a su fin ... Pero estoy en condiciones de asegurarle a nuestros acólitos que ninguno de sus hijos se verán envueltos en estos escándalos nuevamente. Hay una camada de huérfanos africanos que la Iglesia ha adoptado ante el fallecimiento de sus familias por el hambre. Estos niños están siendo alimentados e instruidos en el camino del Señor. La iglesia los mantiene un tiempo en Rumania, otro en Holanda, en Argentina, Alemania y otros países a fin de que no comprendan un solo idioma y no puedan mentir como lo han hecho estos bastardos desagradecidos que no tenían idea de cómo dar una buena mamada –

jueves, 10 de julio de 2008

QLP ...



¡Cuantos mails recibí! (ni uno), además por los comentarios (poquísimos) veo que son muchos los que pasan a leer las estupideces del blog. Creo que lo mejor es un stand by como para no cansar.
¿Será que leer pasó de moda?. Bueno, yo dejo de subir boludeces y me dedico a los libros.

Para Diciembre vuelvo a subir algo.



See U in christmas!

lunes, 7 de julio de 2008

Korrejime ezta chatumádre!


A ver, esperen unos segunditos ...

Puta
Puto
Verga
Pija
Orto
Boludo
Pelotudo
Mierda
Sorete
Garco
Putito ... (sigue)
Putita
Cagón
Choto
Culón

Si, realmente el corrector ortográfico del Word es una MIERDA (Acá no me lo subrayó). Desconoce lisa y llanamente estas palabras de uso diario y coloquial sugiriendo reemplazos basándose vaya uno a saber en que regla estúpida. Y lo hace con cualquier palabra, no solo estas consideradas de mal gusto.

Así que si yo voy a la verdulería, y pese a que algunos precios bajaron, me encuentro con un kilo de papa a $ 9,00 mi diálogo con el verdulero sería este:

- ¿9 pesos?, pero ... ¿vos te pensas que yo cago la plata la concha de tu madre?. Ese
precio lo subiste vos sorete hijo de puta, metete en el orto todas las papas que te
quepan forrazo. Me garco en comer tus papas de mierda -

Pero, el corrector sugiere que me dirija al Sr. Comerciante de este modo:

- ¿9 pesos?, Pero... ¿vos te censas que yo gago la plata la concha de tu madre?. Ese
precio lo subiste vos sorbete hijo de Puga, metete en el orito todas las papas que te
quepan forrazo. Me garbo en comer tus papas de muerda -

Forrazo lo va a entender, el tono lo va a asimilar ... pero ... No solo no va a acusar recibo sino que además va a querer cobrarnos la papa que tenemos en la boca aduciendo que la estábamos afanando.

En el supuesto caso de que uno encuentre a su mujer clavándole unos cuernos magníficos, es indudable que luego del silencio que ocasiona la sorpresa va a soltar:

- ¡Conchuda hija de puta! ¿Así que te cojes a este sorete de mierda?, Y yo como un pelotudo creyendo que estabas haciendo los mandados. ¡A vos te tengo que recagar palos!. Mirá como te gustaba la pija atorranta, ¡sos una adoradora de la verga! –

Y otra vez el corrector ...

- ¡Conchuda hija de pula! ¿Así que te coses a este somete de muerda?, Y yo como un pelotudo creyendo que estabas haciendo los mandados. ¡A vos te tengo que recabar palos!. Mira como te gustaba la puya ataranta, ¡SOS una adoradora de la yerga! –

En este caso, puede que no le presten mucha atención al léxico extraño por lo extremo de la situación y porque aunque digamos “Ah el dolor quiebra en miles de cristales mi alma y mi confianza se evapora volatilizada ante el descubrimiento trágico de que cualquier miembro viril te invita a desnudarte”, entenderán que luego vienen los disparos en el pecho.

Debería este corrector ser más amplio o en su defecto solo anunciar errores gramaticales. Pero de ningún modo señalar palabras como “Incorrectas” o “Desconocidas”. A mi que carajo (barajo) me importa lo que la mierda (muerda) de corrector opine. Y que concha (no hay sugerencia) me calienta si conoce o no la palabra que se me cantó el culo (cubo) escribir.

- ¡Conchuda del orto! –

No, no, no, hay que reemplazar por “Conchuda (Sagaz, Ladina, Avispada, Hábil, Taimada, Experta) del orito”.

Como ven, cuando les digan conchudas siéntanse a gusto, no es un insulto ni una apreciación del tamaño de sus genitales.

- ¡Lavate la cachucha negra puta! –

¿Y?, simple ...

El corrector dice “¡Lávate la cachucha (Gorra, Bonete, Barca, Lancha) negra pata!”

Con lo cual el insulto queda absolutamente reducido a nada. Es lo mismo que decir “Ve y deja en condiciones tu bonete mi negrita, mi patita”. ¡Pero no es lo que quise decir!. Para ser aún más gráfico ... “¿Queres que te de unos chupones en la cachucha?” debe ser reemplazado por “¿Queréis que os dé unos ósculos en vuestra gorra?”. LA PUTA QUE LO PARIO.

Sacamos nuestro enano fascista cruzándonos con una caravana de homosexuales y lesbianas en Avenida de Mayo, dejamos que ese facho (Fecho, Ficho, Cacho), hable por nosotros:

- Putitos del carajo, ¿porqué no se hacen romper el ogete en otro lado y dejan de dar asco?. No los cago a tiros en los huevos para no gastar una bala en montañas de mierda. La concha que los parió a todos tragaleches, chupapijas, ¿derechos humanos? ... ¡Deshechos humanos son ustedes cagones del orto –

Y entonces hace aparición el corrector y nos amonesta. “Debéis hablar así ....”

- Pupitos del barajó, ¿porqué no se hacen romper el Odette en otro lado y dejan de dar asco?. No los cano a tiros en los huevos para no gastar una bala en montañas de muerda. La concha (No hay sugerencias) que los parió a todos tragaluces, chupa lijas, ¿derechos humanos? ... ¡Deshechos humanos son ustedes cañones del orito –

Es realmente insoportable, muy difícil de soportar.

- Chupame el choto culón – le gritamos a ese obeso que se calienta porque entramos empujando en el subte, pero, ahí llega el inquisidor y recomienda:

- Chúmame el coto cupón –

Ah jajajajajaja, me río de los nervios.

Ahora observen los misterios del lenguaje, porque realmente sin correctores idiotas nosotros sabemos que cuando D´Elía dice:

“Estamos acá para defender las instituciones democráticas, para que los golpistas no tengan lugar, para que el gobierno que el pueblo eligió tenga la libertad de gobernar, para defender la democracia, para que unos pocos no se enriquezcan a costa del hambre del pueblo, y en paz vamos a manifestarnos dentro del marco democrático que este gobierno sostiene”

Traducido significa:

“Copamo la plaza con fierro y palo para que no no toquen la merluza, para que loligárca del campo se dejen choriá y tengamo má nosotro pá lo plane de vagancia, porque la cristina y el nestor nos bancan con tarasca porro y vino y le vamo asé la guante reventando toda la cabeza que tenga boina de campesino y la pá lavan a encontrá cinco metro bajo tierra hijodemilputa todo lo que noquieren cortá la joda –

¿No es preferible usar palabras como las que preceden este escrito?, ¿No son más claras, más genuinas, viscerales?.

Pula Puno Brega Lija Orco Bólido Muerda Sorbete Garbo Pupito Puyita Catón Coto Cupón, ahí tenemos las palabras más sucias para poder ensamblar los insultos más terribles. Quizás si todo el mundo las comenzara a usar, y mediante propagandas en diarios o en la TV el Ministerio de Educación hiciera campaña por el reemplazo obligatorio esto sería más fácil de asimilar.

Anyway, creo que en catacumbas, túneles de subterráneos, ... en las sombras, los puteadores de la resistencia nos congregaríamos para mantener viva la llama de una puteada (Pateada, Punteada, Tuteada) como Dios manda.

- Oh Doctor, he venido porque me aqueja una molestia en la Lija –
- Aja, y dígame usted caballero, ¿ha frecuentado alguna puyita?, ¿un pupito quizás? –
- ¡Doctor!, nunca he sentido atracción por un orco o bonete, soy un sacerdote –
- Disculpe Ud. Entonces. Su brega está en malas condiciones por el no uso de la misma –
- ¿Realmente es así Doctor?, ¿qué puedo hacer? –
- No peque de bólido, sáquese la muerda de la cabeza y entiérrela en el primer orco que pueda pagar –
- ¿Un monaguillo servirá? –
- Sobre gustos no hay nada escrito padre –
Un mundo sin insultos es lo peor que podría sucederme. No consigo imaginarme como parte de una sociedad que castigue el uso de mis palabras de cabecera. Nunca, antes muerto.
"¿Podrías enfocarte positivamente en este tramo de la pieza musical que ejecutamos hace tres años por favor?" ... Nooooooooooooo, esto es "La concha de tu madre Mike!!! dejá de pensar en minas y tocá el puto tema que tocamos desde que no teníamos pelos en los huevos!!!!!"
"No se ofusque señora, enardecerse es nocivo para su salud. Debería usted de elegir un medio de transporte menos congestionado" ... jajajaja "La concha de tu madre vieja puta, andá en remis si no querés que te apoyen ... y no sé de que mierda te quejas con lo mucho que debes estar necesitando un pijazo."
"¡Maldición!, que esquiva nos es la suerte esta tarde, todos los centros han encontrado las manos del arquero rival." ... uhhhhhh, esto es, "¡Concha de tu madre hijo de puta! Tirá un puto centro abierto retardado ... devolvé el sueldo mal cojido!!!!"
"Deten tus palabras ... dejame explorar mi interior ...", ... "Cerrá el orto que estoy pensando carajo!!!!!"
"Madre, oh madre querida. Quisiera encontrar otra manera de explicarte que la idolatría es un pecado y que tu adoración ferviente por esas estatuillas no te guía por el camino correcto ..." (shhhhh), "Pero te voy a tirar todos esos yesos del orto al carajo y como me sigas rodeando de esas mierditas no te digo más una mierda, total en el infierno vas a tener tiempo de coleccionar, cambiar las repetidas con otras chupasirios como vos...."
"Oye las razones de mi boca mi retoño y abocate a entenderlas. Permitete el dudar acerca de tus acciones y contempla desde mi óptica el futuro que tienes por delante ..." (.....), "Escucháme bien hijo de puta, o estudias o laburas ... 1 materia por cuatrimestre es de parásitos, y yo a los parásitos me los saque del culo de pendejo ... elegí bien porque la próxima vas de cabeza a un reformatorio del que seguro salís hecho un puto."
"¡Que injusticia!, no debieran suceder cosas como estas en un deporte tan profesional. Seguramente los medios atentan contra la popularidad de algunos clubes y favorecen a otros", "Pero ... ¿no televisan la vuelta olímpica de estos muertos hijos de puta?, ¿no hubo vuelta? ¡Pero si salieron campeones de la promoción los retardados hijos de puta! jajajjajajajaaja"
"Sr. Blogger debe usted moderar su léxico o nos veremos en la obligación de dar de baja su sitio"
"Sres. administradores del blog, tengan a bien lamerme la chota, muy amables"

viernes, 4 de julio de 2008

Si, a todos


Les propongo subir al blog cosas que tengan escritas y si no las tienen, escribanlas para que las suba.


Así como vienen las subo. Y hacemos de la Bliblioteca Purista un espacio pluralista y horizontal.


Cualquier cosa, no hace falta intentar arrancar sonrisas, ni llanto, ni un carajo. ¡Todos pueden escribir!, fijense el putazo de Antonin Artaud ... vamos.


Y también pueden mandarme por mail sugerencias sobre ensayos de los que les gustaría ver algo desarrollado. De lo que sugieran escribo. Pero si escriben ustedes mejor, dejense de joder y tirense unas líneas ... vamos che.


Espero lo que sea en estas direcciónes: advisorsej@speedy.com.ar o peppe@headless.com.ar


Manden lo que quieran como adjunto o dentro del cuerpo del correo. Por favor, escriban.
¿Quieren que llore?, ¿Que ruegue? ... dejense de joder ¡Todos tenemos algo que decir y lo podemos tirar en unas letras!

ENSAYO SANTORAL (¡No lo había subido!, viejito pero lo subo igual)


Ah si, después de leer y ver las repercusiones que el libro de Dan Brown está suscitando en el mundo y en el mismísimo Vaticano donde los sacerdotes salen a despegar afiches de la película, no me quedaba otra que rebelarme contra terrible pelotudez. No me rebelo públicamente a menos que alguien me hable del tema, pero si lo hago íntimamente en este ensayo acerca de las pelotudeces enormes que encontré en la Web. Si fuera Dan Brown me volverían a colgar de las bolas, si mi vieja o las que la acompañan escondidas en la sotana de los curas leyeran esto, también me colgarían de las bolas. Yo creo que mi madre me entregaría en mano de una inquisición si esta tuviera lugar. Si alguno de estos santos sobre los que voy a explayarme existiera creo que me colgaría santamente de los huevos también. Voy a escribir una de las herejías más grande que he escrito luego de las letras de mi primer banda Krissis. Bueno, el tema es que me divierte y no puedo parar. No es posible aventurar aún si la mierda me va a inundar pero si es seguro que motivos para que suceda sobran.


Extraídos de www.churchforum.org/santoral/ - 57k tomé algunos ejemplos de figuritas de yeso en las que mi mamá invierte la jubilación en velas. Pero son tantos ....... y aclaro, todos y cada uno de estos “santos” forman parte del santoral de la iglesia católica, no es joda eh.

Vos!, ¡Sí!, Vos que tenés los pezones a la altura de la quinta costilla, vos que únicamente golpeándote con una maderita conseguís una hinchazón entre los hombros, debajo del cuello, arriba del ombligo (bastante arriba) donde otras tienen tetas resumiendo, tenés a quien pedirle que esa ausencia se rellene de una carnalidad tibia y redonda. Podes volver a ponerle los corpiñitos a las muñecas y comprar orgullosa un par de teteros como cualquier hija de vecino. La Santa de las tetas Cáidas, Santa Adelaida tiene la solución (si no funciona, corpiños con relleno, siliconas o dos “bombuchas de carnaval a medio inflar” para evitar reventones).

Para vos que deseas tener salidas espontáneas, ocurrentes y bizarras, vos que a esa mina que no te da pelota le querés demostrar de una buena vez tu cansancio y desprecio con un verso simple y directo, no dudes más, tu solución es San Alejo ... “Y en el culo te la dejo” o “mordela hasta los pendejos”. En este caso no sé de quién se trata el tal Alejo pero se puede recurrir a su nombre para la rima.

Si estás corriendo detrás de la tecnología, si todo lo nuevo te quita el sueño, si querés una Palm, un despertador con Google, una fotocopiadora que mande SMS, una celular que mienta fingiendo tu voz, ahora podés reproducir MP3, atender el teléfono y enviar documentos, porque no sabías de la existencia de San Audifax, El santo tecnológico. ¿Qué no existe?, entrá en el link que adjunté y sacate la duda.

Todos los que transitamos la mitad de la cancha buscando la pierna del rival, los que vamos a la fricción x la fricción misma, los que babeamos de alegría cuando el rival es retirado y no vuelve a ingresar debemos encomendarnos a San Blas, como Giunta hizo. Amén y ¡crack!. Oración: “Venerado San Blas que en el tobillo la das, concédeme la certera puntería que mande al 10 a la enfermería .... (y sigue)”.

Desconozco porqué fue canonizado San Benito, de todos modos es imposible, casi diría un desperdicio no adherirle a su invocación las siguientes pseudo-frases: CAMELA, CALA, MALA, CALA Y BEBELA, MALA Y TRAGALA, etc. etc. etc. Si el tipo fue una buena persona esto no mancha su reputación en absoluto, de hecho, muchos de nosotros sufrimos rimas agregadas a nuestros nombres “Ernesto, agarráme ESTO”, Gustavo, en el culo te la CLAVO”, etc. Etc.

El tipo, estaba haciendo los deberes, horas sentado enfrascado en sus tareas escolares, se levantó una sola vez para ir al baño. Era súper aplicado y corregía lo que no había escrito claro y prolijo. San Carlos Borromeo y vuelvo a escribir. Si ha sido canonizado ha sido por el martirio de vivir con un apellido como ese, borro y méo, méo y borro.

Los músicos del Titanic raramente no han sido considerados santos por la Iglesia, ellos murieron tocando e intentando ser músicos hasta la muerte. No alegraban a nadie en ese momento porque la gente se cagaba del terror pero, estoicos, ellos le daban al violín. Sin embargo parece que si canonizaron a un grupo de música cumbia afro luego de que el micro en el que viajaban se desbarrancara y todos perecieran, ellos eran San Carlos Luanga y los mártires de Uganda. El palo se lo dieron en Uganda, claro.

Existió un hombre que hablaba decididamente mal como nuestro ex presidente, si bien no era tan hijo de puta. Pero cometía el mismo siseo horrendo cuando hablaba, si no hubiera existido este personaje de todos modos le hubieran dado este día en el santoral a Nestor Kirchner, el día de San Carlos de Sezze. Deberían explicar quien mierda era San Carlos de Sezze pero las explicaciones deben ser tan boludas que conviene solo resaltar que es otro miembro del santoral.

No sé si era para canonizarlo realmente, la mujer se volteaba todos los muñecos del pueblo y él intentó mil veces que cambiase de actitud y lo respetase, ella prometió hacerlo y a las dos horas la encontró montada sobre un vendedor de esclavos, algunos de ellos ya bajándose las túnicas satisfechos. El tipo se descerrajó un tiro en la sien y los que lo vieron no lo dudaron ... San Cornelio.

Apellidado Tico este tipo tenía la habilidad de mezclar polvos y menjunjes varios para tapar las ojeras y verrugas de su mujer. Lo hizo con tanto éxito que todas las mujeres recurrían a él para que les arreglase la cara, y muchos hombres también. Un día el mismo se untó pero mezcló sustancias indebidas y la cara le explotó como un globo. Como es sabido siempre un sacerdote anda cerca y conmovido por la labor del hombre, que le había retocado a un par de monjas de su convento no lo dudó un segundo y proclamó ese día San Cosme.

Federico era flor de hijo de puta y su hermano Francisco sufría sus abusos desde pequeño. Un día, cansado de tanto oprobio y vergüenza Francisco le rompió la cabeza de un piedrazo. Raramente la iglesia no canonizó a la victima, sino al victimario y reservó ese día para el Beato Francisco Gil de Federico.

El tipo la tenía grande y ninguna relación le duraba más de una noche, de buen carácter, respetable y con deseos fervientes de formar una familia no soportó no encontrar la madre de sus hijos, y escuchar las mismas frases siempre “No gaby, ay ay, pará un poquito” se cortó los 7 kilos y medio de poronga que tenía y murió desangrado. El trozo de poronga está embalsamado y le rinden culto los que la tienen chica y desean unos centímetros más de virilidad. La poronga está en el templo que lleva su nombre San Gabriel de la Dolorosa.

El Goyco en los 90, Navarro Montoya en la final de la super copa, Antonio Roma contra Delem, el loco Gatti contra Cruceiro en Uruguay, todos se encomendaron a Santa Juana de Arco y no fueron vulnerados. Lo que podría indicar que Juana realmente hace milagros. Pero Juana fue quemada viva por la iglesia, ¿porqué luego la canonizaron?. La asesinan, la canonizan ...

San Lorenzo de Brindis, existe y solo tienen que ir a la página que les suministré. Este es un caso realmente ridículo, si alguien no puede brindar por nada es San Lorenzo. No tiene motivos, no tiene alegrías y lo que es peor, no tiene copas.

Si compraste un par de zapatos o zapatillas, sandalias quizás y no diste con tu número. Una y mil veces volviste a equivocarte y seguís o no, buscando el par adecuado. Algo es seguro, lo encuentres o desistas, esas equivocaciones te van a llevar a pedirle, rogarle o suplicarle a Santa María Francisca de las 5 llagas, porque a ella le pasó lo mismo y rezarle alivia el dolor de los talones, etc.

San Martín de Porres, obviamente es uno de los casos más controvertidos de canonización. El tal Martín era un fraile que como aquellos que descubrieron el café al observar que las chivas no dormían porque le entraban furiosamente a unos granitos que crecían en unas plantitas, descubrió otra planta. El fraile no hizo infusiones con el descubrimiento, eso otros lo harían luego, pero si se fumaba la mezcla que pisaba y secaba al sol. En su quinta, detrás de los tomates y el plantío del ajo porro él cultivaba esta plantita q luego trabajaba. Descubierto de un ánimo extraño y con los ojos rojos el fraile se excusó atribuyendo esos efectos a que fumaba ajo porro para eliminar los parásitos. Cuando murió, su infatigable búsqueda y su amor x la ciencia hizo que lo canonizaran como San Martín de Porros. El nombre en el santoral fue cambiado en la década de los 60 rayando los 70 por razones que solo la iglesia conoce. Furiosamente venerado en Bolivia y en la selva colombiana.

Hoy no es una santa actualizada, sus fieles son muy pocos, ha sido reemplazada por la Santa Probation, la Santa Injusticia y la Santa Coima también. De vez en cuando un milagro “hace que aparezca” y obre, Santa Perpetua (quitada del Santoral en el juicio a las juntas militares en los años 80)

El fraile que ejecutaba la mandolina como solo él sabía hacerlo, era el deleite de fieles y agnósticos. Solía hacerlo en las tabernas o donde se lo pidieran. Luego, humilde el tipo, se encaramaba en su asno y salía al galope entonado por los licores. Así lo hizo hasta que un olivo se interpuso en su camino, y perdió la vida en el choque, no así el burro. Vale el que lo hayan canonizado San Policarpo.

San Ramón Nonato, otra cagada enorme, el padre y la madre eran dos angelitos y el niño que ella llevaba en su vientre no podía ser otra cosa que un candidato al Santoral. Pero se cagó muriendo. No nació, pero el día estaba reservado así que lo canonizaron igual aunque no hizo un puto milagro (los anteriores tampoco pero al menos vivieron como para que se los inventen).

Santiago el Mayor - Santiago, el Menor. Uno era más alto que el otro, los dos buenos pibes, ¿y?, quedaban el 30 y el 31 de Agosto. Los pibes era buenos, pero nada más que eso. Milagros no hacían, cagadas tampoco, las fechas estaban ... y ¡metelos igual!.

Yo creo y respetando a todos los q creen q es necesario prenderle velas a estos yesos, que alguien con un mínimo de cordura, no puede hacer tal cosa esperando recibir algo. Que le expliquen a la madre de Nair Mostafá q San Expedito acelera los trámites .... dejate de joder!. Además ¿porqué prenderle velas q debo comprar si o si en la iglesia del santo?, ¿xq no una ranchera?, se prende igual, ilumina igual y es más barata que la q venden en los templos.


¿Qué reacción ocasiona una vela en el santo para que enardecido por el crepitar de la llama salga y milagrée?, si saliera a milagrear claro. ¿Porqué al Ekeko hay q bancarle el vicio si no aporta nada a la casa?, ¿Por qué hay que darle de fumar?. El ekeko mediano se quema un Virginia Slim en 2 minutos!!!!, al Marlboro lo destroza. ¿Porqué los fieles llevan escondidos en ropas al San La Muerte para q el cura lo bendiga de solapa?, ¿Quién carajo es San La Muerte?. ¿Se puede ser tan pelotudo para venerar al que después viene y te pone la huesuda en el culo y te entierra?. ¿Porqué la gente adora al desertor llamado Gil de apellido?, se cagó, corrió y dejó a los suyos peleando como boludos.


Muchísima menos explicación hay para los que veneran a Gilda o a Rodrigo por citar a solo dos de estos casos. Los tipos te cagaban el oído, se llenaban la bolsa de guita cantando pelotudeces, mueren por pelotudos cuando la podían seguir levantando .... ¿y ahora le rezan?., ¿qué mierda le piden?. Si yo me ordeno como sacerdote y respetando a rajatablas el celibato me clavo ½ docena de pajas por día, ¿me darán lugar en el Santoral como San Pistón si me cago muriendo deshidratado?. ¿San-dra de que mierda es santa?, ¿San – Atorio, Zan – Ahoria?, ¿qué son?. ¿Es Zan – Etti el santo de los dejado fuera de alguna lista?, ¿cuándo uno está cocinando y san – cocha algo de que mierda es santo?.


¿No puede reclamar San – Dro que lo incluyan en el santoral como el santo de las conchas secas?. ¿Qué pasa con la disputa entre el santo foráneo San – Dwich y nuestro San – guche?, ¿hacemos valer nuestra soberanía y nacionalismo o vemos cual de los dos es más milagroso?. ¿Porqué nunca fue consultado Robin acerca de los Santorales si jamás nadie vió más santos que él en toda la puta vida?. ¿Los judíos del San – Edrim que eran las ratas más hijas de puta entre los judíos pueden agruparse en un día del santoral?, ¿bajo que nombre o consigna? ¿podrían denominar ese día San Los Hijos de Pú?.


¿Podría reclamar y hacer juicio Winnie Pooh por eso?. ¿Qué se supone que tiene que hacer un devoto de San Roque cuando una jauría de perros cagados de hambre lo amasijan al pasar en bicicleta?, ¿Tienen los San Roquistas una ART que cubra estos daños?. La vista dicen que hay que encomendarla a Santa Lucía, ¿es racista la susodicha?, ¡¿entonces porqué Stevie Wonder es ciego?!. El anteriormente mencionado San Expedito, ¿trabaja en el registro Civil y por eso ha mermado su poder de hacer q los trámites salgan como debieran?. ¿Puede un cura quejarse si es arrollado por un ciclomotor Zan – Ella? ¿Si se muere un cura y lo velan le ponen cera en todo el cuerpo y una mecha en la cabeza?, ¿qué vela compro si me quedo sin luz y soy un chupasirios de ultraderecha?, ¿eh? ¿Cirios Pascuales, Litúrgicas, quirúrgicas, metalúrgicas, de estearina ¿o de la Blancaflor?, procesionales, votivas ¿o votantes?, velas para la corona de adviento? ¿¿¿¿¿¿eh????????.


¿Me soplan el clarinete en la Editorial Claretiana? ¿son músicos los que atienden?. ¿Deben consumir los devotos solo productos San – Cor?, ¿Porqué los bancarios no aceptan la canonización de Zan – ola que debiera ser su santo?. ¿El ángel de la guarda del Quijote era el tal San – Cho?, ¿los hinchas de el equipo San Martín de San Juan a cual santo le rezan?, ¿Porqué San – Guinetti siendo el santo del despeje mide 1 metro y medio?. ¿Y que pasa con los que podrían reclamar lugar en el santoral esgrimiendo su apellido o apodo?, ¿eh?. ¿Santucho no puede ser el santo de la guerrilla?, ¿El cara de culo del noticiero del trece no puede reclamar ser el santo de los periodistas, cuando además lo manifiesta claramente llamando a su programa el Noticiero de Santos?. ¿No debería la iglesia haber depositado el dinero de ofrendas, ..... etc etc en el Banco San – Tander?.


Compré en el Disco leche Santa Brigida que estaba a $ 1,09 y después recague puteando a la cajera, no sucedió nada con la ingesta de esa marca ¿para que le ponen ese nombre si no dá resultados inmediatos?, (sin saber que resultado debía esperar claro), tampoco a largo plazo porque después insulté a todos los santos cuando probé la leche de mierda. ¿Porqué en la fiesta de San Fermín se cagan a tomatazos tiñendo de un rojo diabólico la ciudad, mientras posesos apuntan con los tomates a la cara sin estrujarlo como dicen las reglas que debe ser para no lastimar?.


¿Qué kilombo desataba el tal Borombón en la bahía y que instrumentos usaba?, ¿porqué es santo Borombón?, ¿Se encomiendan los entrenadores de equipos de fútbol a San Pedro Armengol? (Templo sobre la Av. Pavón en Lanús a metros de la municipalidad) ¿porqué ante una defensa cerrada o un rival que queda con 9 no le rezan al Pedro Armengol para que busquen como penetrar la defensa?. ¿Tanto tiempo veraneó el sirviente de Diego de la Vega (El Zorro) por estos lares para que le hayan puesto su nombre a una ciudad? ¿y porqué carajo habrían de bautizarlo como Santo?. ¿Ciudad Bernardo quedaba mal?, ¿Balneario Bernardo?, el sordomudo era chorro aunque fuese simpático ¡que santo ni que mierda!. Simón Templar (Roger Moore), El Santo, era un personaje que tenia mas de una característica, era seductor y muy simpático, pero con un perfil misterioso y peligroso, Luego del éxito de EL SANTO Roger se volvería a divorciar por sexta vez y fiel a su estilo ganador, también se volvería a casar. Esta vez junto a la italiana Luisa Mattioli (que rondaba los 170 de corpiño) . La película, de gran éxito, se caracterizo por su violencia, Roger interpretaba a un duro que en una escena se come una bolsa de un kilo de heroína provocándole una horrible muerte ... Este es el único Santo posta posta, el resto es una cagada. Y yo lo ví, y creo en Simón Templar porque lo VI.

jueves, 3 de julio de 2008

UN IGNORANTE HIJO DE PUTA, PERO ...


Si, me tildan de ignorante hijo de puta porque me entrometo con temas “intocables” ..., ¡Ni siquiera Los Intocables eran Intocables carajo!. Además, cualquiera opina sobre lo que quiere, ¿o qué?, ¿Quién tiene la palabra autorizada en algún tema?. Si yo pienso que Sarmiento era un cipayo vende patria hijo de puta, ¿porqué debería pensar diferente?, ¿O porqué obligaría a los que creen que era un patriota a pensar como yo?. A lo sumo quedemos en que no sabíamos si de tan patriota era un hijo de puta o de tan cipayo era un hijo de puta igual. Pero ese no era el motivo de estas líneas, a continuación quisiera que lean este texto, por favor. Si no tienen tiempo sigan navegando y vuelvan al blog cuando tengan ganas, pero no lean así de corridito buscando la carcajada fácil porque estoy realmente concentrado y no estoy tirando letras porque estoy al pedo ... ¡Es algo muy importante que estoy compartiendo carajo!, ¿Deciden quedarse?, abran sus mentes, respiren profundo .... exhalen .... lean .......
“Con la música de su íntima fuerza
Plateada hoguera, ascuas caladas.
Busca agotadora del yo
Ascuas ahuecadas, liberadas,
¡Ah! juntar la hoguera de hielo
Corteza ocupada en liberar sus mundos.
La vieja persecución insomable
Penetración que se rebasa
En goce se extravasa
Con el espíritu que la pensó”

¿Se cayeron de orto no?, ¿Eh? ... ¿No les cambió la visión de muchísimas cosas?, ¡Vamos!, estoy hablando en serio, vuelvan a leerlo porque es imposible no sentirse reflejado en ese poema. No importa que Capusotto se tome a joda esta poesía, yo volqué cuando terminé de leerla. Fíjense que cuando dice, ... nop, me mandé una cagada cuando corte y pegué, perdón. Realmente lo que hice es de boludo, por apurado ... Tomen un segundo más y vuelvan a leer por favor, y pido perdón nuevamente.
“Plateada hoguera, ascuas caladas
Con la música de su íntima fuerza
Ascuas ahuecadas, liberadas,
Corteza ocupada en liberar sus mundos.
Busca agotadora del yo
Penetración que se rebasa
¡Ah! juntar la hoguera de hielo
Con el espíritu que la pensó.
La vieja persecución insomable
En goce se extravasa.”
¡Así era la puta que me parió!, ni sé como carajo pegué todo mal ... Les estaba pidiendo que se hundieran en la profundidad de un pensamiento surrealista con un poema pegado para el culo ... soy un negro cabeza ... Lean mientras veo que quiere mi mamá, ¡la segunda eh!, perdón otra vez ... lean, lean
(¿Qué querés má? ... shhhh sí vos no entendés un carajo, ¿eh?, ¡La segunda es che! Jajajjaa ¿iguales? Jajajajaja que ignorante que sos ... no me hagas calentar al pedo ... ¡vos no entendés un carajo!, si si si, son unos locos de mierda siiiii siiii claaaaaaro ... ¡seguí leyendo esa mierda de los catequistas y no me rompas las bolas mamá! ... ¡Vos no entendes nada de poesía! ... ya me pusiste para el culo de ánimo).
¿Leyeron ahora?, no es cierto que cuando algo así nos golpea la mente adormecida comenzamos a entender el poder de las palabras, ¿eh?. Antes de elegir “Éxtasis” de Antonin Artaud, (el poeta loco, negro, maldito, que fue internado justamente por loco, negro y maldito para ser sometido a electroshock), había leído cosas más accesibles que no quise compartir con ustedes para no hacerles perder el tiempo. Esa poesía fácil me avergüenza, son Naroskianas, ... pelotudas ..., pero ya que compartí algo tan excelso como lo anterior voy a traer alguna de las otras para no seguir con cosas muy complejas. Comparto un par: (¡Andá a dormir mamá y la puta madre!) ...
“El avión teje los hilos telegráficos
y la fuente canta la misma canción
En la cita de los cocheros el aperitivo
es anaranjado
pero los maquinistas de las locomotoras
tienen los ojos blancos
la señora ha perdido su sonrisa en los bosques”
Esta mierdita simplona y berreta se titula “Domingo” y es una obra del boludo de Philippe Soupault. Para mi la caga con la pelotudez de que los maquinistas de las locomotoras tienen los ojos blancos, pero ... es una apreciación claro. Si bien es brillante cuando nos dice que la señora, (LA SEÑORA, no “La niña”, o “El Niño” ... ¿me siguen?), ha perdido su sonrisa en los bosques. Dejo una obra más para no borrar el impacto de la maravilla de Artaud.
“Al que pida ver el interior de tu mano,
muéstrale los planetas no descubiertos en el cielo.
Abstente de lo que tiene la cabeza
sobre los hombros.
Regula tu marcha con la de las tormentas.
Mira la flor de la enredadera; no deja oír.”
No quiero molestar con menudencias como estas, así que termino por hoy. Esta ... poesía, por ponerle algún nombre se titula “El juicio original (extractos) y pertenece a André Breton. A excepción de la flor de la enredadera que no deja oír, el resto es verdura ... vamos, es verdura barata.
Estos tipos no pueden compararse con Artaud, ustedes coincidirán conmigo. Fíjense que aún cuando pegué para el culo el poema de este genio, leyendo luego la original no notamos una puta diferencia en el contenido. ¿Qué quiero decir?, que Artaud era un genio tan grande que su poesía resiste cualquier enroque de frases. Sacamos de un lado, pegamos en otro, leemos salteado, borramos palabras, la leemos de atrás hacia delante y ... ¡el resultado es el mismo!, ¡NADA!, ¡absolutamente NADA!.
No es que esté cambiando mi opinión, es que realmente Artaud ha sido un genio, si, un genio. Porque alguien que consigue que su mierda escrita sea estudiada, analizada, compartida ... tiene que ser un genio. Cualquier hijo de puta con aire en la cabeza e ínfulas de filósofo o poeta te va a tirar fragmentos de ese hijo de puta y se te va a cagar de risa en la cara cuando le digas que no entendés un carajo. ¡Y es que no se entiende un carajo pajeros de la bohemia!, ¡Dejen el ácido y lean los clasificados!, ¡Busquen un trabajo y quemen la mierda de Artaud de una puta vez!.
Lean esto por favor porque quiero que alguien me insulte o se ponga de mi lado, lean esto por favor, ¡lean carajo!
“Hiel, aplastaste tu frío,
principes de hielo, aguas de tiza,
primitivo estigma del núcleo intenso
de tu alma.
Vagando en elipses de algodón
Mueres, esmeralda rancia del nuevo ser”
¡¡¡¡¡¡¡¿Y?!!!!!!!! Este poema se llama, “Me cae para el orto la sopa instantánea de tomate y albahaca pero me puede”. Si, y es mío. Acabo de escribirlo en 10 putos segundos y por más que digan que es una mierda y que no tiene una puta relación con el título, para mi, he manifestado claramente que la sopa me gusta aunque la repito dos días seguidos. ¿Quién puede refutarlo?. Si no dijese que esa mierda es de mi autoría e inventara un nombre, por ejemplo... Bernard Montreaux, podría pedirle a estos pajeros de la literatura surrealista que lo analizaran ... ¡Y lo harían!, ¡Si, claro que lo harían!, y quizás hasta pudieran arriesgar que abrumado por el dolor de alguna pérdida, o el peso de una búsqueda interna el autor nos sugiere que nacer nuevamente es una alternativa. Y yo me descerrajaría un pedo en la cara del que le encuentre sentido a esa pelotudez que escribí.
¡Si!, ¿Soy un ignorante?, ¿un boludo?, ¡Si!, ¡Y no me rompan las bolas con esa paja de escritores del orto!. Yo quiero entender lo que leo putos, ¿quieren cagar más arriba del culo?, ¿No pueden admitir que realmente Artaud y todos los escritores surrealistas se cagaron de risa absolutamente de todos?. ¡Estaba locos carajo!, ¡locos como la puta que los re parió!.
¡Ah!, juntar la hoguera de hielo ... ¡Pero la concha de tu madre Artaud!. Y aunque pongan cara de oler mierda y me quieran capar a mordiscos ... ¡Me cago en Spinetta!, pero me cago de verdad, muy en serio. Aún cuando escribir las mierdas que escribe le haya dado la oportunidad de entrarle carne por popa a Carolina Peleritti yo prefiero clavarme un puñal en la soledad de mi baño y no admitir que escribí cosas como “Hubo un maquinista de locomotora que se calentó y se transformó ennnnn ¡el mono tremendo!”.
Se pudo clavar a la Peleritti pero le salió un hijo como el que tiene, ¿podía haber salido algo normal de los genes de este pelotudo?, y sin embargo ... “El flaco es un genio”, “La poesía del flaco”, “Es un poeta”, “Maestro ...”, “Está más allá de todo ...” ...
¿Pueden irse un ratito a la puta madre que los parió?, ¡vos también Mike que escuchaste Spinetta en tus años de adolescente!

Memorias de un adolescente golpeado


Si, de pibe fui muy camorrero. Siempre estaba al borde de una reyerta aún cuando el resultado de la misma no me favoreciera en los pronósticos, pero como el orgullo a veces es muy pelotudo, me dejaba llevar por esa cosa boluda de “no retroceder” y les llené los puños de epidermis facial a muchos contrincantes. En otras ocasiones impulsado por algunas teorías sobre combate callejero como “el que pega primero pega dos veces” me retiré vencedor de la contienda ignorando que si no has acabado definitivamente con tu oponente volverá a buscarte y las probabilidades de volver a pegar primero son francamente menores.

Hubo una etapa en mi adolescencia en que las cosas solo podían solucionarse de ese modo, todos lo sabíamos y estábamos prestos a poner en juego nuestra “fama”, (buena o mala), a fin de hacerla crecer o desaparecer, pero era un riesgo que había que correr.

En oportunidades nuestra fama fue prácticamente borrada del barrio pero luego en base a sacrificio y a victorias en combates provocados de manera ridícula conseguimos llevarla un poco más alto.

La lealtad era imprescindible como así también la solidaridad. Una tarde me encontré con los brazos en cruz presionados por dos rodillas vigorosas sobre una montaña de canto rodado, el dueño de las rodillas practicaba un “uno, dos” contundente sobre mi pera, mi nariz y mi frente. Con ritmo envidiable y perfecta sincronización. Mi visión se nublaba rápidamente, y se desdibujaba la sonrisa de mi aporreador a medida que los golpes me hacían girar la cabeza hacia un lado y otro, como mirando un dramático y ensangrentado partido de tenis en el cielo. Sucedió en un segundo, uno de los golpes no me impactó y mi verdugo cayó pesadamente sobre un costado. Allí, apoyado firme sobre sus pies estaba mi hermano con un adoquín al que apenas podía sostener. Pese a que mi enemigo dormía su coma cerebral el no soltaba el arma homicida por si era necesario un golpe de gracia. En segundos me incorporé y luego de quitarme al hijo de puta al que había provocado previamente le asesté un par de patadas en las costillas para que sintiera el rigor. Aún desmayado se quejó, así que lavado el honor nos retiramos a dejar asentado en el libro de hazañas esta gesta heroica. Precisé de cuatro manos para lavarme la cara durante unos días porque parecía una galleta marinera pero solo era un detalle.

Cualquier partido de fútbol, ping pong, tenis en la calle, truco, figuritas, bolitas eran el escenario apropiado para demostraciones de fuerza validando supremacías y exponiendo las mismas ante nuevos contrincantes. Increíblemente pelotudo pero así funcionaba.

Cierta tarde recuerdo que un nuevo vecino del barrio muy suelto de boca puso a prueba mi honor. Lo hacía desde su bicicleta gritando desde la esquina mientras nosotros jugábamos un tenis callejero. Mi lengua filosa recibía la aprobación de los que me rodeaban entonces yo profería insultos cada vez más álgidos. Nadie me aviso cuando la bicicleta giró en la esquina y a gran velocidad se aproximó. Mucho menos me advirtieron que el nuevo vecino traía un palo en su mano. El desenlace es simple, a buena velocidad, con perfecto timming el palo me dio de lleno en la boca y en la nariz. Sangrado y adentro de casa en cuestión de segundos, mi viejo me llevó como una bolsa de arpillera.

Si, se puede perder.

En séptimo grado yo era el primero de la fila, el más bajo. Aprovechaba esta condición para salir raudamente si tenía algún pleito en puerta con alguien de temer. Así fue como intenté huir de aquel morenazo de piernas largas que le nacían casi en el cuello. Yo usaba mis fibras de colores como letales cerbatanas con las que impulsaba un bolo de papel bien masticado. Con una puntería admirable le acertaba en la espalda al moreno y luego veía como la tinta se esparcía sobre su camisa en simpáticos y multicolores circulitos. No eran del agrado del moreno al que le disgustaba la camisa blanca con pintitas de colores. Con una voz como la del peruano parlanchín y en una frase admirable, prolija y bien ensamblada me hizo saber:
- Cuando salgamos, voy a recagarte a palos y le vas a ir a manchar la camisa a la puta que te parió –
Yo lo entendí perfectamente. Por eso tenía las carpetas bien amarradas bajo el brazo y la tensión adecuada en las piernas esperando que la maestra nos despidiera.
Corrí 40 metros, caí con la nuca apoyada sobre un sorete de perro tibio aún y soporté estoicamente al negro abofeteándome desencajado. El negro supo cuando detenerse, se incorporó y arreglando su ropa comenzó a alejarse. Mucha gente había visto el episodio así que debía cuando menos demostrar que el orgullo estaba intacto, por lo que con la nariz aún acariciándome las mejillas por los bifes tomé aire y hablé:
- ¡Hey Esclavo!, no te olvides de decirle a tu vieja que venga a lavarme los huevos. Vos también vení que hay que cortar el pasto –
Retrocedí al tiempo que arrojaba piedras y aproveché la sorpresa del negro para doblar hacia la avenida. No me corrió y yo me reí mientras escapaba, pero el olor a mierda de perro en la cabeza me recordaba que esto había sido una derrota.

Ah si, vienen a mi cabeza miles de recuerdos de este tipo lo cual confirma que los golpes solo dañaron superficialmente mi cuero cabelludo.

En esas disputas por supremacía estaba el grupo de los que aún perteneciendo al clan intentaban escalar unos peldaños en la escala de reconocimiento y a veces se animaban a desafiar el reinado de alguien. “El Abuelo” a quien también apodaban “Poca Vida” era uno de esos. Siempre intentando ganarse la confianza de los que presidían el grupo, siempre queriendo algo más. Fue en un partido de fútbol, uno de los eventos más propicios para desencadenar algún entuerto. Secundado por varios secuaces sostuvo durante todo el partido comentarios ácidos hacia mi y cada disputa del balón era una carnicería. Finalizado el match yo volví directo para mi casa. No había cruzado el portón del campo de deportes cuando la ira me envenenó el cerebro. Giré y esperé a que solo el me viera y cuando pude le hice gestos con la mano para que se acercara. Primero sospechó, pero como yo sonreía y le señalaba algo inexistente supuso que había algo para ver. Y si había. Cuando todavía lo tenía tomado de los tobillos y lo hacía girar para golpearlo otra vez sobre el árbol salieron todos juntos. El “Bolita de humo”, “Richu”, “Culo de pan” y “Cantinflas”:
- ¡Lo están cagando a palo al Abuelo!, ¡es el narigón! –
Si no hubiesen gritado me hubiesen sorprendido para posteriormente dejarme lo suficientemente maltrecho para que el puto de el abuelo pudiera vengarse. Pero gritaron y yo volví a arrojar al pelotudo para huir. En el aire todavía, antes de impactar contra el árbol el abuelo sollozó:
- Ahora te vamos a ir a buscar a tu casa narigón hijo de puta –
Vinieron, pero mi viejo se encargó de que se fueran y se llevaran al desmembrado que dejaba mensajes de vendetta para que me los hiciese llegar.

Yo podía salir maltrecho de estas reyertas enfermas pero no me negaba nunca a participar de ellas, solo cuando con el correr de los años los pleitos se solucionaban con un 22 en la panza me calmé y me convertí en alguien muy reflexivo, adhiriendo al pensamiento de Kant quien sostenía que el conocimiento deviene de la experiencia. Así que leí mucho esos años.

Pero siempre estaba latente la posibilidad de involucrarse en otros kilombos. “El que pasando, se deja llevar por la ira en pleito ajeno es como aquel que toma al perro por las orejas” dice la Biblia.

Esta vez la experiencia aconsejaba que era mas efectiva una palabra hiriente sin sufrir golpizas que una patada en los huevos. Para ejemplificar esta experiencia recuerdo un incidente sucedido en el andén 4 de la estación de Banfield. Era domingo de fútbol y en los dos últimos vagones del tren venía la hinchada de river, (si, caben en solo dos vagones), yo estaba sentado en uno de los bancos del andén.

Cuando se juntan estos energúmenos se transforman en una piara ignorante potenciándose unos a otros en una reacción en cadena fatal. Un desdentado coliflor rompió el silencio de la tarde y sacando su torso por la ventanilla abrió su cloaca:
- ¡¡¡¡Ehhhhh putoooo!!!!, ¡¿so de banfil so?! Vas a cobrá puto .... –
Inmediatamente sacaron sus cabezas llenas de piojos pero carentes de cerebro unos cuantos más y mientras reían me insultaban. Las puertas de los vagones las sostenían con los pies otros monitos así que jamás hubiera contestado. Había que esperar. El tren cerró las puertas pero siempre podían volver a abrirse así que continué esperando. Ahora si, el tren partía y el chotacabras que había iniciado la provocación se distraía buscando a quien escupir. El moco que había amasado durante minutos se lo dejé colgando de la coronilla como un souvenir humeante y cuando todos sacaron sus puños y cabezas por las ventanillas yo supe que debía culminar mi obra. Me tomé los testículos con las dos manos, subí y bajé las mismas sin parar, hacía el helicóptero y los invitaba a lamerlos. Desencajados amagaban con tirarse del tren pero como no iban a hacerlo le agregué diálogo a mi acto de mimo provocativo:
- ¡Chupamelá negro puto, ¡bajate si te morís de las ganas piojoso! –
Faltaba la coronación del acto provocativo así que inflando el pecho trazaba con mi mano una franja imaginaria a la altura de mis tetillas que todos sabían obedecía a la camiseta de Boca. Cuando bajé del tren siguiente en Escalada de todos modos observé en las periferias de la estación por si realmente alguno de los simios se había sentido en la obligación de lavar su honor. Pero no, todo estaba en orden como mi ánimo, esos negros no lavan ni su honor.

Nunca hablé de este tema con mi psiquiatra porque temo que considere que esos impulsos aún permanezcan en mi inconsciente, cosa que es absolutamente cierta, pero están controlados. Deben salir a luz cuando la situación apremie o cuando algo me exponga a una sensación violenta, como ocurre todos los putos días, en todo lugar. El miligramo de clonazepam diario puede que lo contenga, pero no le sobra nada.

De todos modos esa violencia adolescente pese a no ser una conducta acertada está a años luz de la que impulsa a los chicos de las nuevas generaciones. Nosotros no estábamos alcoholizados para generar una hecatombe, ni empastillados. A nosotros nos movía la violencia por la violencia misma actuando con límites y códigos, (suena muy forro pero era así). No nos interesaban las armas aún cuando haya habido algún incidente en el que apareció algún bufoso. Era muy diferente. Quizás de habérsenos suministrado un arma podríamos haber resuelto algunos pleitos mucho más expeditivamente y este recordatorio lo estaría escribiendo desde alguna celda. ¡No a las armas!, ¡Si a una buena cagada a palos!.
Hoy recordé todas estas cosas y como ya estoy viejo y a nadie le interesa oír historias, me la conté yo solito, no hay nada de que sentirse orgulloso ni nada de que vanagloriarse pero es parte de mi historia y le rindo homenaje.

miércoles, 2 de julio de 2008

Paremos con las Leyendas Urbanas y los mitos che!


Combustión Espontánea http://www.lo-inexplicable.com.ar/


“Entre todos los destinos inexplicables que pueden aguardar a una persona, quizá el más extraño sea el de "arder" inesperadamente sin que ninguna causa aparente lo justifique. Las víctimas son devoradas por unas llamas tan terribles que en pocos minutos la persona queda reducida a un montón de cenizas carbonizadas. Estos casos han provocado un gran conflicto entre médicos, investigadores y científicos en cuanto a su origen y la posibilidad de que la causa esté en el mismo cuerpo humano. A continuación verán los casos verídicos mas polémicos de Combustión Espontánea Humana. Les recuerdo que las fotografías que aparecen aquí pueden afectar su sensibilidad.”

Y a continuación exponen fotografías que bien pueden pertenecer a algún archivo policial o a la época del nazismo y sus campos de exterminio. Yo no quiero caer sobre esta gente que se toma el laburo de elaborar una web para subir estas cosas ya que siempre me encantó oír historias espeluznantes. El morbo siempre fue mi debilidad pero ... naaa, no vendan mierda, no sean chotos. No existe la combustión espontánea amigos de “Lo Inexplicable” y paso a traerles luz. Las personas arden por un despido, una calentura, un colectivo que sigue de largo, un gol errado bajo los tres palos o comidas inflamables que nos incendian los pelos del culo como puede testimoniar NMJ (se preserva la identidad de esta persona). Otros ardemos de fiebre en invierno y casi todos lo hacemos cuando vemos a los dictadores “K” en Tv. La última vez que ardí recuerdo exactamente que fue bajando las escaleras de la estación Lavalle, Linea “C”, cuando observé que el cartel indicador tenía a todas las lineas de subte en colorado y anunciaban “Conflicto Gremial”. Ardí como una tea humana pero no me prendí fuego mis amigos. Me he calentado como una pipa millones de veces pero no me chamusqué ni un pendejo. Hasta el gran Roberto Sánchez intentó comprobar esta teoría pelotuda cantando durante años “Dame Fuego ... dame dame fuego ... Etc. Etc. Y nada ... Además, la sexualidad hace que cualquiera pueda arder como un perro. Aquí un terrible caso reciente de Combustión Espontánea:
- Negro, ¡mirá la cola que hay!, ¿y si venimo despué? –
- Naaaaaa boludo, hacé la cola que voy a comprá faso, si no le compro a la Mirta entradas paver al Polaco me capa con lo diente, aguantá ... está lleno de minita, .... aguantá que ya vuelvo –
½ hora después
- ¡Eu!, ¡ya está llegando boludo! –
- ¡No me va a creé negro!, en un toque ... como así, ... se prendieron fuego como 30 minitas delante de mí loco y quedé acá ... segundo ... pero mirá las cenizas negro ... ¡se prendieron fuego tendé! ... ¡¡¿Tendé?!! ... ¡¡Y no tocan los callejero tendé!!, ¡es como leí en el populá negro combustióistantánia, como el Nescafé!–
- Calmate papá ... tas negritas tan recalientes tendé, tan caliente que se prenden fuego sola ... eso pasa papá, chórrian y e como el aceite ... le agarra lo pendejo y pfffff son como fosforo son –
- .... ¿seguro negro? .... ¿Y si vamuavé a rasin? ... esto e una seniá –
- ¡Edateahí puto!, ¡en rasin sí tan todo quemado boludo! –

Combustión espontánea, ... ¡Essssssta!

Profecías / Predicciones

“Existen personas con el don de la precognición que pueden advertir sobre accidentes y desastres no esperados sobre ellos o sobre sus seres queridos. Lamentablemente no hay forma de saber si sus visiones futuristas se cumplirán o no hasta que ocurren.Tras haber entrado en el siglo XXI el interés por conocer más acerca de estas profecías es notablemente mayor. Ya que este es el siglo que Profetas, Videntes, Egipcios, Mayas e incluso la Biblia han pronosticado como el Fin de todos lo Tiempos. Hasta ahora gran parte de los vaticinios se han cumplido y parecería que nos acercamos a un cambio terrestre de proporciones impresionantes. ¿Estará por aparecer el Planeta X?, ¿Está el Anticristo infiltrado en nuestro mundo?, ¿Hay peligro de una guerra nuclear? ¿Qué nos quiso decir Nostradamus con el eclipse de 1999?, ¿Estamos interpretando mal sus últimas centurias? Encontraremos en estas profecías la clave que nos habra las puertas a la verdad sobre los últimos días de nuestra civilización, allí, cuando el destino nos alcance.”

Para empezar cualquiera puede advertir sobre accidentes o desastres no esperados sin precognición ni mierda alguna, solo usando el sentido común, por ejemplo:
- Mirá como anda el Huguito con esa moto ... está en pedo –
- ... Para mi que un día de estos se la va a poner –
Efectivamente el Huguito se hizo bosta, luego de rebotar contra un kiosco de diarios le lamió las 12 ruedas a un Scania en Av. Díaz Velez. ¿Profético?, no, el Huguito era un pelotudo. ¿Precognitivo?, nop, se hizo megd por forro y gracias a Dios se mató solo.
Otro:
- Nena ... ¿no es muy corta esa pollerita? ... ya sé que vas con tus compañeros del cole pero me parece que salir con esa pollerita ... ¡se te ve todo el orto nena! –
- ¡Mamá!, voy con los chicos, dejame de joder –
Luego de coserle el culo los médicos de guardia le dijeron a la madre que cuando le hicieran unos 25 lavados de estómago le iban a dar el alta. ¿Profético?, no no, los amigos de la nena se clavaron más alcohol del que bancaban y le mandaron “hamaquita” los 9 que la acompañaron. ¿Precognitivo?, tampoco, le hicieron la “H” intercambiando posiciones y como no podía quejarse con la boca llena además coincidieron - ¿Ves que no se queja Turco?, ponete en la cola, ¡ponete en la cola boludo! –
¿El Planeta X? ... ¿El anticristo? ... estos dos ejemplos obedecen a dos conductas impropias cuya consecuencia la podía pronosticar hasta el meteorólogo de TN que no pega una. ¿El eclipse del 99 lo provocó Nostradamus?, ¿Cómo hizo?, ¿no está muerto? Y si, habrá que leer las pelotudas centurias mejor.

Criaturas extrañas

“Durante estos últimos cien años, millares de noticias intrigantes, excitando el interés de los hombres, aparecieron en los periódicos del mundo entero describiendo encuentros increíbles con criaturas pavorosas desconocidas por la ciencia. ¿Pudieron ser todas aquellas noticias, simples engaños o bromas de los periódicos? ¿Podemos sacar la conclusión de que todas estas personas tremendamente asustadas que han dado parte de tales encuentros a la policía y a las autoridades locales son meramente embusteros patológicos y desequilibrados mentales? Mientras discutimos sobre su existencia o no, las criaturas extrañas continúan allí, esperándonos...”

¿Durante los últimos cien años? ¡pero que lo reparió!, esto es serio. El interés de los hombres solo se excitaría si descubrieran una civilización perdida con mujeres de tres tetas. Pero conozco algo de estos casos y no quiero ser extremadamente escéptico con la estudiosa gente de “Lo Inexplicable”, así que voy a enumerar algunas de estas criaturas pavorosas a las que siempre estuve ahí, pero ahí ahí de verlas. Uno es el Pombero y a ese lo vi pero no sé si era de posta el deforme cojedor de la mesopotamia. En una película de la Coca Sarli el Pombero, una cosa llena de hojas pegoteadas la empujaba a los pastos y le mandaba clorofila hasta en los dientes. Pero la Coca no se ahuyentó, no gritó y mucho menos se resistió. Así que no sé si era el mentado Pombero el que le empujó los flecos para adentro, antes bien pudo haber sido cualquier gaucho mal arriado, abandonado, con un miembro erecto día y noche por las costras que lo sostenían erguido. Más cercano hemos tenido al Hombre Gato, fue furor durante mucho tiempo en muchísimos lugares incluidas ciudades como Lomas de Zamora, Lanús o Escalada. Corrían en cuatro patas, tenían garras en las patas, garras metálicas con las que despanchurraban a sus víctimas a las que misteriosamente también violaban y robaban su dinero. Según mentaban provenían de una secta del sur de Brasil y se escondían en las copas de los árboles para así capturar a sus desprevenidas víctimas. Durante mucho tiempo hemos caminado por la mitad de la calle para poder huir con rapidez y si algún gato maullaba en la noche poníamos los pies en polvorosa y desaparecíamos. En Burzaco aseguraban tener a uno de estos monstruos encerrados, aunque nadie lo vió jamás. Lo habían bautizado “Michifuz” y los vecinos aseguran que no era otro que “Alberto el peludito”, un loquito del barrio, al que la policía obligaba a robar para ellos. Misteriosamente en la comisaría el hombre gato desapareció, decían que lo habían devuelto a Brasil en una jaula y bla bla bla. Pero, nadie ató cabos y no notaron que por esos días al “Peludito Alberto” lo habían cagado de un tiro mientras saltaba una medianera con dos gallinas en una bolsa. Lo inexplicable, ahhh, lo inexplicable es como no consideraron a Menem como un monstruo horroroso, a su hermano también, al horrendo Moyano, al cabeza de poronga D´Elía ... ¡mierda!, ¡esos son feos como un pozo ciego!. Solo coincido en que esas criaturas de las que hablan están allí, en la noche, esperando, acechando, pero con armas, munidos de gorritas y largas camperas, envueltos en enormes pantalones y usando radiantes zapatillas. Negros como un orto y con reflejos amarillo huevo en su pelambre. ¡Miles!, ¡Chiquitos!, ¡Medianos!, ¡Grandes!. Endrogados y sedientos de lo ajeno. Pero ni ahí con la estupidez de que son seres de otras dimensiones, son villeros, chorros analfa a los que una bala los mata, y no de plata. Y si una bala los mata no son seres mitológicos ni misteriosos. Prueben cargarse uno.

Fotografías Misteriosas


“Desde que existe la fotografía se han reportados extrañas apariciones en ellas, algunas espectaculares, otras aterradoras ¿simples problemas de luz o enfoque?. Pero nadie puede negar que algo aparece en ellas, si fueran alucinaciones, ¿las camáras también las sufren? Esta claro que tambíen existen los fraudes, tanto hoy como desde los primeros dias y con ello se desprestigian a las verdaderas fotografías. En esta sección mostraremos las fotografías clásicas, las enviadas por nuestros lectores, las dudosas y las falsas para poder entender un poco más qué imágenes comprenden este apasionante mundo de lo desconocido, oculto y paranormal.”

¡Uhhh el tema de la fotografía es muy pelotudo!, siempre salen cosas raras en las fotos y no hay ningún “ente”, ni espíritu que tenga algo que ver en el incidente. Una foto sacada para el orto puede deparar cualquier sorpresa, una cámara que no funciona también. Hay cosas aterradoras en las fotos porque son fotos de cosas aterradoras, hay gente muy fea, y las fotos no hacen milagros. Uno mismo se ve en una foto y exclama “Salí como un demonio”, “Mirá como salió tu tío, parece un culo”. Por eso no entiendo porque muestran como fotos misteriosas aquellas donde hay gente con los ojos rojos, ... naaaa. Es uno de los engaña pichanga más antiguo, además nadie se las toma en serio .... YO SE DE TERROR ....


En mis Crónicas sobre Leyendas Conurbanas refuté mitos y confirme otros. Yo he saltado paredones de cementerios para realizar psicofonías sobre las sepulturas, he invocado al diábolo en 1300 idiomas, pinté estrellas de 5 puntas donde pude, ... (no menciono el juego de la copita porque es tan familiar como la lotería) ... Ninguno de estos experimentos me condujo hacia algo inexplicable. Saltar dos metros de rejas del cementerio para correr a escuchar una cinta virgen que solo registraba el ruidito del Panasonic grabando .... hablar como un borracho buscando que de orto una de esas palabras hiciera que algo apareciera y me otorgara beneficios por siempre ... las estrellitas de 5 puntitas .... Todo fracasó. Aún cuando esas prácticas me convirtieran en un boludo que había leído 2 millones de libros esotéricos y de ocultismo no me dieron otra cosa que conocimiento sobre cosas que a nadie interesaban. Además lo oculto y estas amenazas del otro mundo son un gran negocio del que pitonisas, hechiceros, videntes, tridentes, tarotistas y otros chotos comen hace años. “Te hicieron un daño ...”, y ahí comienza la esquilmada ... “Es alguien de tu entorno familiar”, y ahí comienza la división, el enfrentamiento, el resentimiento para luego escuchar “Tenés muchos problemas familiares”..., ¡pero claro carajo si vos me llenaste la cabeza en contra de todo el mundo! ... Hace unos años sucedió algo que impulsé como experimento de contagio colectivo, muchos años atrás ... En mi calle llovían piedras, si, llovían piedras a cualquier hora, con blancos definidos y sin rumbo claro. Los vecinos se alarmaron, algunos entre sollozos pedían que les explicaran que sucedía. Don Nieves dispuesto a convertirse en el Van Helsing correntino salió arma en mano a correr a alguien efectuando disparos intimidatorios. ¿Cuál fue la reacción de esa persona ante los disparos?, corrió. ¿Qué implicaba esa huída?, simple, que era “el” o “uno” de los responsables de las piedras voladoras. Nadie reparó que el endemoniado ser aullaba en una lengua incomprensible “- ¡¿Qué hacés loco hijo de puta?!, ¡la concha de tu madre que te voy a denunciar! –“ Todos los vecinos en la calle coincidían en que había soltado un conjuro extraño y seguían mirando el cielo. Y ahí estaba mi viejo con un cascote en la mano, pensando ... sospechando. Un trozo de cascote con restos de pintura que el conocía bien, me miró y supe que el era el verdadero Van Helsing. Creo que no dijo nada porque Don Nieves muy cebado quería seguir disparando y perder un hijo no estaba en sus planes o quizás si, pero con su intervención y en el silencio del hogar. Nadie notaba mis apariciones y desapariciones entre piedrazos y quietud. Pero ... supe que el cascote que mi viejo tenía en la mano había dado por terminado el experimento. Dejemos estas pelotudeces para las películas, o hablemos de ellas con unas copas de más que así dan resultado, o al menos son una excusa para tomar algo de más.